Жизнь делится на две половины, но прожить успеваешь только одну из них. Вторую за тебя доживает оставленная о себе память.
Вся сложная, кипучая деятельность людей с их торговлей, войнами, путями сообщения, наукой, искусствами есть большей частью только давка обезумевшей толпы у дверей жизни.
Жизнь – это праздничный торт, только осознаёшь это, когда остаются крохи...
Никто не видел Бога, но уверены, что он есть. Все полны жизни, но утверждают, что её нет.
Жизнь — это гигантская рулетка, где человек — шарик, красные ячейки — хорошие дни, чёрные — плохие, сектор зеро — смерть, а в роли крупье — судьба.
Если жизнь – это зримый путь человека от люльки и до гроба, то вечность – это его незримый путь до люльки и после гроба.
В жизни как в многоэтажном доме — что для одних потолок, для других — уровень плинтуса.
Что думает мрамор, из которого скульптор высекает шедевр? Он думает: «Меня бьют, меня губят, разбивают, надо мною вершится надругательство, я погибаю». Но мрамор глуп. Жизнь ваяет меня, она творит из меня шедевр. И я должен вынести все удары, даже если не понимаю их. Должен держаться. Должен спокойно принимать всё, помогать ей, сотрудничать с нею, чтобы она смогла завершить своё дело.