Предсказание

У нашей жизни кратки сроки.
Мы - как бумага для письма,
Где время пишет свои строки
Порой без смысла и ума.
Вся наша жизнь - дорога к смерти,
Письмо, где текст-то - ерунда...
Потом заклеят нас в конверте,
Пошлют, неведомо куда...
И нет постскриптума, поверьте...